Christine.

T'aimerais pas finir toi. Les pieds en l'air. La tête en bas. Ne rien subir de la fumée têtée des puissances. C'est mon crâne fournaise. Mon ventre volcan qui crache son souffre. Sa poussière. Sa lumière du fond de la terre. Comme il est étrange de penser que les entrailles sombres, les entrelacées peuvent contenir autant de lumineuses beautés, de dévastateurs incendies. La Terre est folle, la faute aux inhalaisons toxiques qui lui poussent sous le cuir. Y a juste plus assez de forêt pour dévorer le poison. Reste des victimes, des damnés et des vainqueurs. Ceux qui reniflent là haut les nuages gris de leurs paradis amers. On boirra un verre d'inconscience sur le comptoir de l'inconséquence, un digestif, trois centilitres d'oubli qui digèrent les images et les nouvelles. Quelques dixièmes de miligrammes dans ton sang. Ca t'arrachera un sourir. Un verre de vin avant le coucher des noyers, ça ensevelir tes fantômes dans une mare mauve, piégés dans la morve du ménisque. Tu pourras jouer du genou, t'auras ta C citée au panthéon des assassins. Ouais, petite aveugle.